20 de enero

 Hoy es veinte de enero, que putada.

Como el de todos los años. Parece que pase desapercibido. "Te veo bien".

Pero que va. Siempre golpea bien fuerte en el estómago.

Hoy es veinte de enero, como la canción de la Oreja de Van Gogh, que putada.

Por si se me olvidara.

Que cerca cae de principio de año, que debería dar igual, pero no.

Ahí está, clavándose como la nota aguda de una guitarra que ya no tocas.

Hoy es veinte de enero, como cuando te conocí, treinta años tendrías, que putada.

Porque no los tienes. Y se me han esfumado de alguna manera entre los dedos.

¿Cómo decía? Como aguanieve.

Como una chaqueta que quemé hace tiempo, pero de alguna forma todavía llevo.

Como un olor que a día de hoy ya no recuerdo, pero echo de menos.

Como un agujero que me quiebra la vida.

Hoy es veinte de enero.

Y lo va a seguir siendo hasta que se me oxide el alma.